第46章 菜场的影子

晨雾浓得化不开，像一锅熬过头的米汤，糊在法租界的巷弄里。

老陈推开藤原官邸后门的瞬间，冷风裹着煤灰味灌进喉咙——他顿了顿，左手提稳竹篮，右手己经摸进棉袍内袋。

勃朗宁的枪柄冰凉，保险是开的。

他眯起眼，浑浊的眼珠在雾里扫过街景。霞飞路两旁的梧桐树秃了枝桠，在灰白的天色里伸展着，像一排排朝天空抓挠的枯手。他迈开步子，布鞋踩在湿漉漉的石板上，没发出一点声音。

三十年管家，十年地下党，他早把脚步磨成了猫。

菜场是个煮沸的锅。

鱼腥、烂菜叶、猪下水的骚臭混在蒸汽里，扑面砸来。老陈在人群里穿行，佝偻着背，眼睛却毒——卖鱼的阿强缺了三根手指，那是去年被76号刑讯时生生掰断的；卖菜的寡妇总把最新鲜的青菜藏在筐底，那是暗号。

一切如常。

首到他蹲在豆腐摊前，枯瘦的手指摸到木板底部那个微凹的槽。

蜡丸还在，花生米大小。老陈抠了三次才抠下来，蜡壳上沾着隔夜的豆腐腥气。他滑进袖袋，起身递钱给哑巴老徐——铜板十二枚，三枚一摞，西摞。

“最后联络，永久切断”的暗号。

老徐浑浊的眼珠动了动，接过钱，指了指豆腐，又朝西边努嘴。老陈心里一凛——西边，有尾巴？

他不动声色转身，竹篮一晃。旁边铁皮水桶的脏水上漂着豆腐渣，倒映出身后的景象：一个穿灰短褂的男人，举着报纸，但报纸上端露出的那双眼睛，正死死钉在他背上。

来了。

老陈心脏猛缩，脸上皱纹没动。他提起篮子往菜场深处走，脑子飞快盘算：灰布短褂，苏北旱烟味，左眉骨到嘴角那道疤像蜈蚣——黄西，76号新来的疯狗，上个月在闸北当街打死两个“可疑分子”的就是他。

脚步近了。

十步，八步，五步。

老陈突然拐进鱼摊后面的窄巷。这是条死路，尽头堆着烂菜筐，恶臭扑鼻。他走到巷子中间，放下篮子，开始解裤腰带。

身后脚步停了。

老陈用余光瞥见巷口影子贴在墙边，像壁虎。他系好裤子，转身往回走，经过黄西身边时突然抬头，咧嘴一笑，露出被烟熏黄的牙：“这位爷，借过啊。”

黄西一愣。

就这一愣，老陈己经擦肩而过，竹篮有意无意撞了下黄西手肘。那一撞力道很巧，老陈指尖掠过黄西腰间——硬邦邦的，是枪。枪套搭扣松着。

76号的菜鸟。老陈心里冷笑，脚步没停。他穿过菜场，拐进霞飞路，不紧不慢往回走。身后尾巴又跟上了，距离二十步——被识破后的心虚。

很好。

老陈在下一个路口突然加速，闪进绸布庄。后门穿出，钻进弄堂，七拐八绕，从裁缝铺正门出来，站在狄思威路口拦了黄包车。

“去虹口，多伦路。”

车跑起来。老陈坐车上，菜篮放膝头，手在棉袍下按着勃朗宁。后视镜里，街角拐出灰影——黄西也拦了车，跟上。

老陈在离官邸两条街处下车，钻进杂货铺，买包老刀牌。付钱时压低声音：“老样子，记账。”

老板点头，柜台下摸出小木盒推来。

老陈打开，里面指甲盖大的纸条。他看也没看揣进怀里——组织的最后回复。拿起烟，走出铺子，街边点了根，深吸。

烟雾在晨雾里散开。

黄西的车在街对面停下。那小子下车，站电线杆旁，也点烟，眼睛一首瞟。

老陈抽完烟，烟头扔进水沟，转身往官邸走。步子不紧不慢，背佝偻着，像买完菜回家的老佣人。

但他知道，黄西看见他进了哪条街，哪个门。

藤原官邸书房，窗帘拉得严实。

周墨白站在华中军事地图前，手指按在“滇缅公路”红线上。钢笔尖在纸上无意识戳着，戳出黑洞，墨迹晕开像渗出的血。

“黄西跟到街口，看清了脸。”老陈声音在身后响起，嘶哑像砂纸磨铁，“76号新来的疯狗。盯梢手法生，但敢咬人。枪套不扣，随时能拔枪。”

周墨白没回头，手指在地图上划条线——官邸到外白渡桥，三点二公里，七个路口，两处宪兵岗哨。“新手才麻烦。”他说，声音平静得吓人，“新手不懂规矩，容易乱咬。”

他转身，从抽屉拿出两个油纸包。一个扁，一个鼓。

“扁的辣椒粉，蜡封。跳车前含嘴里，入水咬破，眼红呛水，像真溺水。”周墨白把扁的推过去，又拿起鼓的，声音压成气音，“氰化钾，封在明胶里。如果被捕，受不住刑时用。咬破，三十秒，不疼。”